A los 17 años cuando su vecina Adolfa le había regalado un tebeo de Conan the
Barabarian, en inglés ,de nadie sabe donde salido y que iba a ser tirado a la basura , aunque no entendía los letreros, si que intuyó mas o menos la profunda trama y se había quedado arrebatado. A partir de ahí poco a poco fue acrecentando su biblioteca ,Trumac el cartabo ,Soralla Saez la Maga negra , Prapika el arquero mongólico de los dragones cojos, Las Aficiones de los hobbits ,Vhulva la elfa gragona ,Pipú el ogro de averno ,Teo versus predator y otros muchos mas de este tipo de morralla cultural .Pero por desgracia la cosa
no quedó así Si no que a medida que leía
mas y mas se convenció de que el también podía crear nuevas y apasionantes historias . Después de llenar un
blog de dibujo con garrapatos peores que los de Garzás y hacer llorar de risa a amigos y
vecinos comprendió que no estaba dotado para el dibujo,
se empeñó en solamente escribir sobre esos rudos mundos de fantasía Gotíca ,que es como lo había llamado el enterado del pueblo Don Cosme (Cosmético Rodrigues ) después de hablarle Robespierrre de este tipo de fantasía.
Pero ya sabéis, que en los pueblos nadie se interesa por eso.
Para todos ellos esta afición que por otro lado
todos conocían porque Robespierrre jamás la había escondido, eran una
rareza y un tostón, ya que cada vez que llegaba el mocete con sus papeles,
sabían que tenían por delante un par de horas de paliza y al final sus
conciudadanos huían despavoridos,
horrorizados , al grito de ¡Que viene el Clonan ¡
De todos lados le habían echado con cajas destempladas,
de todos los clubs,de todas las agrupaciones .Del de petanca, del de caza .de
la parroquia. Del club de la tercera Edad. De la rondalla, de todo los bares,
del equipo de futbol,del ayuntamiento, del Club Mikey ,
del club de golf ,del Puti club. Hasta de las huertas. Porqué Robespierrre
era una persona demasiado entusiasta y creía que todos debían
amar como él, estos relatos que hablaban de hombres salvajes que luchan contra
temibles y voluptuosas magas, y claro terminaba abusando de la paciencia de
los sacrificados oyentes.
Ya está .Todo lo que debíais
entender de Robespierrre ya está explicado, sigamos pues con la trama.
Las Hijas DE Perrax .
EL folio con las tachaduras y el título descansaba absorto sobre la mesa de pino
gallego.RObespierrre después de esta larga presentación contando sus miserias,
ya no podía esperara ni un segundo más para escribir las primeras palabras de su
obra magna o maña que también está bien
dicho.
“Había una vez en un
sitio ,en los tiempos remotos olvidados
de la mano de dios ,entre enormes , húmedas y polvorientas montañas ,frondosos y polvorientos bosques y ríos y lagos estancados y
polvorientos , un castillo
de piedra pómez y polvorientos torreones ,habitado
por un Conde y sus 22 hijas .Y otras gentes polvorientas.
El Conde Perrax , un tipo de armas dejar , un malvado y polvoroso conde que conocía todas las mas oscuras artes
nigrománticas y florales , de hecho así
había conseguido su castillo, sus bienes y sus vanes . Diseñando ramos de flores,
coronas y jarrones para la mesa del salón.
Sus Vanes eras sus hijas, 22
hijas a las que por su carácter práctico
había decidido llamar Vanesa a todas .Vane 1, Vane 2, Vane 3, etc.
Solo había una que se
libraba de ese nombre, Vane 15, que era
llamada por todas sus hermanas y su padre, sencillamente Holga, porque era una
Holgazana.
Holga la mas polvorientas de las
22 se pasaba el día tirada por el
suelo, tenían permiso los criados para barrerla y fregarla si se la encontraba en medio de un pasillo
pongamos por caso, ya que de motu propio era raro que la niña hiciese algo.
Lo que no tenían era Madre las desdichadas y polvorientas niñas,
ya que la Condesa del Moco, había fallecido en el parto de la catorceava hija.
Imaginaos que percal para las pobre niñas que vinieron después al mundo, habiendo tenido que nacer sin madre. “
De pronto Robespierrre salió de un enfebrecido ensimismamiento y
se dio cuenta de que llevaba mucho rato
escribiendo este poderoso y hipnótico texto Su mano echaba humo. Su
cerebro echaba humo .Su cigarrillo encendido echaba humo.
Llevaba en concreto la friolera de casi
10 minutos sentado sin quitar el bolígrafo
de su mano y sin quitar el papel de la mesa y sin parar de escribir violentamente,
como guiado por una fuerza superior.
Cuando fue a leer lo que había escrito se dio cuenta de que con la fuerza de su inspiración había apartado
el papel y había escrito su texto en la mesa.
Daba igual .Aquello era oro puro.
Quería continuar pero notó
un mordisco en la pantorrilla .Miró al suelo dolorido.
-¿Qué haces Mama?-
No hay comentarios:
Publicar un comentario